Jahre lang, Sommer, Frühling,
Winter, Herbst, lief ich ihm nach,
dem Hund über die Gleisschwellen.
Und ich glaube, so fanden sie mich,
Verse: Ich schoss Schottersteine
und lief bis wo sie liegenblieben,
um sie weiterzukicken, Jahre,
Wochen, Stunden verspielt.

Was ist daran so unvergesslich.
Immer gleich lange Schritte, Hund,
Gras, Schotter. Und ich glaube, ich
versank in mir, aber teilte ja genauso
alles, oder fast: Gesänge der Grillen
Ende August, die Bisse des Frosts,
den Bus, der aus dem Nebel bog,
Wind, die Fasane bei Gryphius.