Das kleinste Zimmer, das ich je hatte: München, Schellingstraße, Hotel Hauser, Hotel Kaspar Hauser, kaum größer als ein Sarg, aus-ein-an-der-zu-schrei-ben.

„Warum liebst du mich nur so? Ich hab das nicht verdient.“ – „Ich lieb dich ja nicht, weil … nur dafür, dass du bist, wie du bist.“ – „Aber wie bin ich denn?“ – „Du, wie? Wie du.“

Der junge Obstverkäufer muss lachen, als auf dem Display seiner Kasse der Preis für den Apfel erscheint, den ich mir ausgesucht habe: 735 Euro. „Eindeutig Adamsapfel!“ Bestimmt meint er den Apfel am Baum der Erkenntnis.