And the gates / Of the town closed as the town awoke.
Dylan Thomas
Die Wellen, die draußen ertrinken wollen,
laufen zum Schlafen alle in die Dünen.
Und du bleibst? Meinetwegen. Gut, bleib.
Die Strände lang versinken grauenvolle
Schätze im Schlamm, und zwischen ihnen
führt deine Spur, als wär sie selber Welle.
Kennst du am Ortsende die Engeltankstelle?
Der Küstensaum ist Küstenwall. Alles treibt
gut oder übel sonst her. Schon ist es weg.
Binnenland so ein Backsteinort, der träumt
von krummem Regen. Such ein Versteck
am Sonnenheizofen, und du findest keins.
An den Himmelsfäden runter hängt eins.
Vorm Ortsende kommt die Engeltankstelle.
Jeder Schuppen ein Käfer, die Beine Pfähle
mit Muschelpocken, wo Jungs hämmern.
An Leinen knallen blau Röcke. Die räumt
der Wind in die Luft, wenn es dämmert.
Die See kommt nicht zu Besuch, fast nie.
Sie kennt ja alles, nur keine Diplomatie.
Aber am Ortsausgang die Engeltankstelle.
Und in den Zimmern aus Zwieback und Ale
Häher-Gourmets, Möwen-Versteherinnen.
Kinder-Krähen. Mit Glück knospt ein Kahn
in einer Bö. Alles was zählt, ist drinnen,
draußen ist zu. Nimm dich jemandes an,
und bist’s nur du. War’s das? Dann geh.
Am Ortsende siehst du die Engeltankstelle.
Für Jan Wagner
